De lo inútil de la escritura
dan fe estas letras que
de por sí carentes de sentido
tan solo responden
al mero anhelo de
romper el blanco de una hoja
tal y como se rompe un alma
a cierta hora de la tarde
en la que el silencio no se aguanta.
Los dos silencio, el de la hoja en blanco y el de la soledad impuesta son insoportables y a veces inevitables. Hermosa brevedad la de tus versos.
ResponderEliminarHe recorrido tus espacio, y me quedo con ganas de seguir dando pasos sobre ellos. Tu poesía y tus relato son motivo suficiente para que regrese.
saludos
Gracias, entiendo que la identidad de silencio y hoja en blanco esconde algún tipo de clave que explica la necesidad de toda escritura. Yo también te leo desde hace tiempo, recomendado por una amiga común.
ResponderEliminarOhhhhhh lo he logrado mis dos favoritos reunidos pero en espacio intermedio. Por Dior! será que tengo que recorrer este laberinto cuanto antes.
ResponderEliminar¿cómo sabía que fue usted?..:p
ResponderEliminartambién es verdad que tus palabras justifican a la escritura aunque solo sean por lo bonito que están escritas. El silencio oculto, escondido, disfrazado: gracias por esta idea que podría dar lugar a otro poema. Un saludo.
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