sábado, 29 de septiembre de 2012

20 Years // The Civil Wars

               

There's a note underneath your front door that I wrote twenty years ago
Yellow paper and a faded picture
And a secret in an envelope

There's no reasons
No excuses
There's no secondhand alibis
Just some black ink on some blue lines and a shadow you won't recognize

In the meantime I'll be waiting for twenty years and twenty more
I'll be praying for redemption and your note underneath my door
And your note underneath my door

viernes, 28 de septiembre de 2012


Siempre supuse que fue un sueño. Tenía pocos años, esa edad bien llamada inocente cuando cada hecho, cada objeto descubierto es propicio para causar asombros tan injustificados después con los años y las decepciones, porque es cómodo quedarse en eso y hay que trabajar. Estos hallazgos eran provocados en general por cosas nimias, insignificantes, hermosas. Fue a la salida del barrio, tras cruzar la carretera, un día de invierno, indolente y con escarcha, tenía las manos heladas. Caminé entre las escombreras, descartando ladrillos, hierros, basura diversa, juegos baratos, miserias variadas y seguí una especie de camino, que desde siempre supe que no llevaba a ninguna parte. Cuando ya empezaba a cansarme de andar un poco, debajo de un poste eléctrico vi el elefante.

Enorme, majestuoso, nada tímido, igualito que el que aparecía en la fotografía del libro sobre África, amenazando con toda su parafernalia de colmillos marfileños, con intención manifiesta en sus ojos de acometerme, con esa mirada difícil y llorosa de animal acorralado que tienen algunos elefantes. Era una colina viviente. Salí corriendo y no dije nada a nadie. Volví a casa, al silencio, al reloj, al colegio, al trabajo, pasaron treinta años. Nunca le conté a nadie que había visto un elefante. No volví por el lugar, construyeron edificios, cambiaron de sitio la basura, hasta plantaron un parque.

Ayer leí que Yugurta, el cartaginés, regaló a Escipión el Africano diez elefantes que se perdieron en el sitio de Numancia, tras arremeter presas de la locura contra los romanos y diezmarlos. Nadie supo nunca qué fue de aquellos elefantes.

martes, 18 de septiembre de 2012

Il lucertolone


L'altro giorno è acurrucó sotto il tavolo nel soggiorno. Notato strani, come se avesse qualsiasi account sospeso con me non, non può avere importanza, a volte che è difficile da capire. Piuttosto è una specie di lucertola, lizard, giallo, verde, striato, con quattro piedi palmati e una sorta di corpo che è in realtà un zig-zag, finito in una coda riccia. Un crinale corre indietro suo ondeggiante e squamosa.

Si muove velocemente, come ci si potrebbe aspettare da un piccolo rettile, apparentemente non tanto, ma non posso raggiungerti senza nemmeno provare, o mi tirando a terra, gettando le mie mani dietro di lui quando sembra impreparato, o dandogli un escobazo o suggerendo, con buone parole per favore si arrende. Non so il suo nome scientifico, né il suo soprannome, chiamata a volte con sibili e chiaro è arrabbiato, è orgoglioso, merita un nome, ma non essere quel nome messo a una lucertola, vi chiedo, ma non risponde come se si deve sapere perché se. Sto cominciando a pensare è una nuova specie di invertebrati, non è come una lucertola di qualsiasi, ma diverso, cercato si libri e qualsiasi cosa pensi, che ama essere unica, essendo l'ultimo rappresentante della sua specie, del suo clan, la sua famiglia defunta... o almeno mi piacerebbe pensare che sia effettivamente, immaginare ciò che l'orgoglio sia perSuo scopritore, poi premo, nationalgeographic, fame, davidattenborough mi chiede una storia. Suppongo che a nessuno piace essere chiamato lizard. Esso è il lignaggio di lucertole del pericoloso e medievale draghi di Quetzalcoatl, Idre, oroscopo cinese, alligatori potenti che dentellean nella giungla più selvaggia. Un non trascurabile di carattere, non dirmi che non.

Spesso mi guarda con occhi diabolici. A volte, poco, rilassare gli occhi, come paura, come si è dimesso per non dare me paura. Rimuovere quindi la sua lingua biforcuta, è pagato e disprezzo. Si nutre di mosche, formiche, insetti che abbondano negli angoli della mia casa, confuso con la polvere. Non disprezza le briciole di pane, biscotti, insalate in estate, zuppa calda e aragoste in inverno. Egli sa ciò che vuole. A volte sento di notte loro passi, attraversare una sala alla cucina, se siete con le porte chiuse, egli non mente, il suo corpo senza una vertebra scivola sotto morbido, che lo trasforma in una sorta di fantasma. Va dalle pareti per ripiani, sospensioni e anche quando li spengo e cool, spesso scelgono di dormire.

Ama nascondersi tra i libri. Un giorno apparve slealmente tra il quinto e il sesto canto dell'Iliade. È che non la paura della guerra, spesso scelgono di battaglie, avventure, a volte libri di viaggio. Lui è un fan di Livingston, Stanley, Walter Raleigh e tutti quelli canaglia avventuroso. Egli disdains né libri di politica, antropologia, filosofia e letteratura, scienze umane in generale. È chiaro che noi non può capire l'uomo, in cerca di risposte, chugs, talvolta cede e restituisce al suo passatempo preferito, soprattutto in inverno, piantato nel davanzale della finestra in cerca di raggi di sole persi. Lì solitamente trovare lui, con le scale del lomo irisando perfetto, e riflessi verdi fermati ci potrebbero essere scambiati con uno smeraldo con un testardo Dio egiziano o Maya, un simbolo arcano e ieratico. Alieno a tutto, solo lecca, entrecierra contento occhi, essendo a sangue freddo, che cosa è capito, un raggio di sole è per il paradiso. Forse Miss meno terre calde, alla fine e dopo proviene da est del Mediterraneo, dove rara è il giorno che piove, dove uno può perdersi in sogni e ricordi, perché il tempo non è nulla e si è liberi.

Lo ha portato lì a pochi mesi fa è stato il regalo di un amico. Ha pensato che sarebbe servita come una marca-paginas, ma lui preferisce camminare piuttosto che al proprio ritmo. L'indipendenza, la sua ribellione, sono indiscutibili. Penso sicuramente che mai si mette nome e cognome, che non è il mio animale domestico e spero un giorno di qualche tipo di amicizia nata tra noi, non pensare che egli non ha altra scelta, ma per i poveri.

[Traducción automática de uno de mis cuentos, que posiblemente en italiano no tenga ningú sentido, pero que leido así, sin tener ni idea de italiano, suena mejor que en español]

En los Anales del Reino de Irlanda, editada y traducida del galés con copiosas notas por el afamado John O´Donovan en 1616, leemos:

“En el año de nuestro Señor de 1018, el quinto año del reinado de Maelseachlainn, Domhnall, hijo de Maelseachlainn, hijo de Domhnall, sucesor de Finnen y Mocholmog, murió. Ua Brodubhain, Abad de Achadhur, fue asesinado. La ciudad de Cill-dara fue totalmente incendiada y destruida durante una tormenta, excepto una casa que se salvó. La aldea de Ceanannus fue saqueada por Sitric, hijo de Amhlaibh, y los extranjeros de Ath-cliath,  se llevaron un incontable botín y prisioneros, y asesinaron a muchas personas en  medio de la iglesia. El sepulcro de Ciaran fue saqueado por Domhnall, hijo de Tadhg; y él mismo fue asesinado al cabo de una semana, por un milagro de Dios y de Ciaran. Dos hijos de Maelseachlainn, hijo de Maelruanaidh, Ardghar y Ardchu, ambos herederos reales de Aileach, fueron asesinados por el Cinel-Eoghain. Mathghamhain, hijo de Conaing, hijo de Donncuan, príncipe de Munster, murió. El hijo de Catharnach, hijo de Aedh de el Ui-Caisin, atacó a Donnchadh, hijo de Brian, y le dio un golpe de espada en la cabeza y le cortó el brazo, entonces él le golpeó la mano derecha, rajando su palma derecha. El hijo de Brian, poco después huyó, y el hijo de Catharnach fue asesinado. Maelmordha, hijo de Maelmhuaidh, Príncipe de Dealbhna, fue asesinado. Ua Geibhennach, Príncipe de Ui-Mane, fue asesinado. Flaithbheartach Ua Nelly entró en Tir-Conaill y saqueó Tir-Enda y Ti Lughdhach. Ruaidhri Ua hAleallain, Señor de Ui-Eathach, fue asesinado por los hombres de Fearnmhagh; y los dos hijos de Ceinneidh, llamados Conghalach y Guillamuire, fueron inmediatamente asesinados por venganza…”

Indiscutiblemente, fue un año aburrido en la  isla famosa por sus verdes e idílicos paisajes, no excesivamente bueno, políticamente hablando.

martes, 11 de septiembre de 2012


mediados de septiembre, aire caliente y el cielo de un añil que no se aguanta....así eran antes los otoños en mi pueblo

domingo, 9 de septiembre de 2012

“Tu dirás – como si lo oyera-, luego que agarres en tu mano este papel, que en Mario no es virtud, humildad ni entretenimiento escribir su vida, sino desvergüenza pura, truhanada sólida y filosofía indolente de un picarón que ha hecho negocio en burlarse de sí mismo y gracia estar haciendo zumba y gresca de todas las gentes del mundo. Y yo diré que tienes razón, como soy cristiano.”

Torres de Villarroel. Vida.

Alfa Rococo - Chasser le Malheur




j'en ai assez de me taire, je veux crier jusqu'à outrance

viernes, 7 de septiembre de 2012

….básicamente, y por divagar un poco una mañana de viernes en la que no tienes otra cosa mejor que hacer, el silencio se podría definir como mirarse en un espejo y encontrar un pájaro, (...se impone el uso de puntos suspensivos...), un pájaro mudo y expectante que te mira con esa cara abstrusa que sólo tienen los pájaros que aparecen inconvenientemente en los espejos en los que te buscas, con su mirada emplumada y siempre presta a salir volando pero no sabiendo hacia dónde. Se crea así la expectativa de un viaje oscuro, de uno de esos absurdos peregrinajes de pájaros, confabulados con los vientos, así cuando te ves en el espejo como en un sueño duplicado sin trinos, pero no sabes volar. Esto viene a ser el silencio las mañanas de viernes cuando todo se torna un poco como un espejo velado, con el reflejo emplumado y algo ridículo de ese pájaro de mirada perdida y sin memoria de vientos, con un ala rota. Ya lo dijo Emily, que el silencio es infinito y que carece de rostro. Después, me fui a trabajar.